In dieser schwungvollen Noel Coward-Komödie, angesiedelt im Paris der 50er Jahre, geht es um falsche Gefühle und hoch bezahlte Kunst, ebenfalls falsch. Der große Maler PAUL SORODIN ist tot. Seine Familie und JACOB FRIEDLAND, der Kunsthändler, der ihn entdeckte und großartig vermarktete, sind entsetzt. Weniger über den Tod des Meisters; das auch. Zum Glück hat er jedoch genug hinterlassen, das man verscherbeln kann. Wahrscheinlich werden die Preise bei den zu erwartenden Nachrufen und posthumen Ehrungen sogar anziehen, was etwas tröstet. Nein, das Entsetzen rührt aus einem anderen Grund: Man findet kein Testament. Dafür hinterließ Paul Sorodin seinem hinterhältigen Diener SEBASTIEN einen Brief, in dem steht, dass nicht eines der überaus geschätzten Meisterwerke in den großen Galerien der Welt von ihm stammt. Sie wurden – in den verschiedenen "Perioden" – von einem russischen Flittchen, einer Ex-Bartänzerin, einem jamaikanischen Sektenanhänger und einem vierzehnjährigen behinderten Jungen gemalt. Wie immer gilt auch hier der Satz: Wer zuletzt lacht, lacht am besten. Und das ist ohne Zweifel Sorodin. Diejenigen, die das Geheimnis kennen, werden zahlen, damit sein Ruf nicht beschädigt wird und kein Schatten auf sein Werk fällt. Es steht zu viel auf dem Spiel.